Xuất Khẩu Lao Động 4 Năm Gửi Hơn 2 Tỷ Về Nhà, Khi Chở về T/ôi S/ốc Nặng Khi Thấy Vợ Ch/ọc Đ/ầu Q/uỳ Rửa Chén Ngoài Sân!…..
Tôi đứng trước cánh cổng nhôm mạ vàng của căn nhà ba tầng khang trang, lồng ngực đập thình thịch. Bốn năm xa nhân, tôi – Khánh Phong – đã sống cuộc đời không có ngày chủ nhật ở vùng Saitama lạnh giá, cắn răng chịu đựng những ca làm đêm 12 tiếng, sốt 39 độ vẫn đứng máy vì biết phía sau là gia đình. Mỗi tháng, tôi gửi về Việt Nam hơn 40 triệu đồng, một năm gần 500 triệu, tổng cộng hơn 2 tỷ sau bốn năm.
Tôi đã tưởng tượng hàng nghìn lần khoảnh khắc trở về: mẹ – bà Minh Hằng sẽ ôm tôi khóc mừng, em gái Yến Vi sẽ reo hò vì quà, và vợ tôi – Lan – sẽ chạy ra với nụ cười tươi như ngày tôi tiễn biệt ở sân bay. Nhưng khi tôi rón rén đẩy cửa, muốn tạo bất ngờ, một cảnh tượng ki/nh hoà/ng đập vào mắt.
Trong góc sân cạnh vòi nước bẩ/n, có một bóng người quỳ rạp, lưng g/ù, mặc áo sơ mi nam rộng thùng thình. Người đó quay đầu lại – và tôi như b/ị sé/t đá/nh. Đó là Lan, vợ tôi. Nhưng mái tóc đen dài năm nào giờ là một cái đầu chọc lố/c, da đầu xanh tái nhợt, hốc mắt sâu hoắm, gò má nhô cao trên nền da xám xịt. Đôi môi nứt nẻ, hai bàn tay gầy guộc nổi đầy gân xanh.
Lan nhìn thấy tôi, đôi mắt mở to đờ đẫn rồi hoả/ng loạ/n. Cô ôm chặt đầu mình, lùi về góc tường như con vật bị bạo hành. Tôi lao đến ôm lấy cô, cơ thể lạ/nh ng/ắt, nhẹ bẫng như cành khô. “Vợ ơi, chuyện gì thế này? Tóc em đâu? Ai làm em ra nông nỗi này?”
“Ơ kìa thằng Phong! Mày về lúc nào?” Giọng mẹ tôi vang lên từ phòng khách. Bà bước ra thềm, mặc bộ lụa nhung đỏ đô, cổ đeo ngọc trai. Theo sau là Yến Vi, khoác váy xẻ đùi, trên người đeo chĩu vàng: dây chuyền, vòng tay, nhẫn kim cương, tay cầm iPhone 14 Pro Max.
Mẹ tôi cười gượng: “Vợ mà/y nó đòi đi làm tóc bị hóa chất rụng, tự cạo đi để mọc lại. Còn g/ầy là nó đua đòi giảm cân. Đừng x/ót, nhà này có bạc đãi nó đâu!”
Yến Vi hùa theo: “Chị ấy dở người, anh hai đừng để ý. Lên nhà đi, đứng đấy bẩn hết quần áo hiệu.”
Tôi nhìn xuống Lan – đầu chọ/c lốc, tay sư/ng tấy vì ngâm nước lạnh, trên cổ tay áo có vết băng y tế r/ỉ dị/ch. Trong đầu tôi, một giọng nói gào th/ét: *Họ đã làm gì vợ mình?* Nhưng nếu lật bài ngửa, tôi không có bằng chứng, sổ đỏ và tiền bạc đều đứng tên mẹ. Tôi sẽ mất trắng.
Tôi cắn môi đế/n /rỉ má/u, nặn ra nụ cười gi/ả tạo: “Thế à, khổ thân vợ con. Thực ra con về gấp vì công ty Nhật thưởng gần 5 tỷ, cần về làm hồ sơ chứng minh tài sản.”
Mắt mẹ và em sáng rực. Họ bám lấy tôi như đỉ/a, mừng rỡ vì con số 5 tỷ ảo ảnh. Họ không biết rằng tôi vừa giăn/g một cái b/ẫy chế/t người.
Đêm đó, tôi khóa trái cửa phòng Lan – một cái kho nhà cải tạo ẩm mốc, trong khi tầng trên hai mẹ con nằm đệm Kim Đan bật điều hòa. Lan ngồi thu lu, mắt ngập nước. Tôi quỳ xuống, vỡ òa: “Kể cho anh nghe tất cả.”
Lan c/ởi á/o. Trên ngự/c trái là vết rạch dài đỏ au – dấu sin/h thi/ết. Rồi cô tháo mũ len, mái đầu chọc lốc nham nhở, có ch/ỗ rỉ má/u vì cạo bằng lư/ỡi lam cùn. “Em bị ung thư v/ú giai đoạn một, anh ạ.” Giọng cô như sợi tơ mỏng.
Năm tháng trước, Lan sờ thấy kh/ối u, đau nhức, sụt cân. Cô xin mẹ 5 triệu đi Hà Nội khám. Mẹ tôi không cho, ch/ửi cô lấy cớ ốm để moi tiền nuôi nhân tình. Bà cấm Lan gọi cho tôi vì sợ ảnh hưởng công việc. Không một xu dính túi, Lan cắ/n ră/ng chịu đau. Đường cùng, cô vào bếp lấy kéo cắt phăng mái tóc dài, tự cạo trọc đầu, đem tóc ra chợ bán được 3 triệu. Ba triệu để bắt xe khách lên Hà Nội và làm xét nghiệm.
Tôi gục đầu vào vai vợ, khóc như đứa trẻ. 2 tỷ đồng tôi gửi về, vợ tôi phải bán tóc lấy 3 triệu đi khám un/g th/ư. Mẹ tôi nằm đệm êm, Yến Vi khoe vàng trên Facebook – tiền của tôi hóa thành tất cả. Tình thân máu mủ chỉ là công cụ để hút cạn máu của kẻ hiền lành.
Đêm đó, tôi ôm Lan thì thầm: “Từ mai em cứ giả vờ như cũ. Anh sẽ làm một thằng tồi. Anh bắt chúng n/ôn ra từng đồng, thề có trời đất!”
Sáng hôm sau, tôi diễn kịch. Tôi ngồi ăn sáng, chê Lan: “Người ngợm mùi khai, tối rê/n r/ỉ suốt, bực mình định đạp xuống đất.” Mẹ và Yến Vi nhìn nhau đắc ý, tháo hết phòng bị. Yến Vi nói: “Anh đâu có sai, chị ấy hâ/m lắm. Em dặn chị đi mua sắm mà cứ ở nhà rồi làm bộ thảm thương cho hàng xóm.” Mẹ tôi hùa: “Đàn bà không biết điều, tống cổ về nơi sản xuất.”
Lan bưng mâm cơm lên, đổ canh xương. Mẹ tôi gắt: “Mà/y có m/ù không?” Yến Vi bị/t mũi: “Tránh ra, mù/i giầu gió buồn nôn.” Lan cúi gằm, lấy vạt áo lau bàn. Tôi ngồi nhìn, móng tay cắm vào da thịt đến rỉ máu, nhưng vẫn hất hàm: “Xuống bếp đi, ở đây vướng mắt.”
Lan lầm lũi đi, bóng lưng gù khuất sau cánh cửa. Nước mắt tôi chảy ngược vào trong, mặ/n đắng. Vợ tôi mang u/ng th/ư mà bị chử/i bới nh/ư ch/ó. Vở kịch đã phơi bày bộ mặt thật.
Tôi lẻn lấy điện thoại của mẹ khi bà đi gội đầu. Mở khóa bằng ngày sinh của Yến Vi, vào ứng dụng ngân hàng, tôi thấy ba sổ tiết kiệm VIP: 800 triệu, 500 triệu, 300 triệu – tổng 1,6 tỷ. Lịch sử giao dịch hiện rõ: tôi chuyển về bao nhiêu, hai ngày sau mẹ chuyển đi với nội dung “mua đất cho Vi”, “tiền ô tô cho Vi”. Tôi chụp toàn bộ. 2 tỷ của tôi, mẹ giữ 1,6 tỷ sổ tiết kiệm đứng tên bà, còn lại xây nhà và mua sắm cho Yến Vi. Lan không nhận được một xu, ngay cả 3 triệu khám bệnh phải tự cạo đầu bán tóc.
Tôi tung mồi nhử. Tối đó, tôi diễn vẻ mặt lo âu: “Luật sư bảo tiền 5 tỷ chỉ giải ngân nếu tài sản đứng tên con. Phải sang tên sổ đỏ, sổ tiết kiệm lại cho con – tạm thời thôi – rồi sau trả.”
Mẹ tôi nhíu mày: “Sổ đỏ tao sang tên Vi rồi.” Yến Vi: “Nó cất trong két phòng mẹ. Anh cần chứng minh thì đưa xem, miễn 5 tỷ về nhanh là được.”
Tôi nhìn lòng tham hiện rõ trên mặt họ. “Họ bảo tài sản phải đứng tên chính chủ là con, chứ mẹ với Vi không có năng lực tài chính.” Mẹ tôi đập bàn: “M/ày là con trai ta/o, ta/o đẻ ra mày còn không tiếc, tiếc gì giấy tờ!” Yến Vi: “Sáng mai em với mẹ ra phòng công chứng làm thủ tục tặng cho luôn.”
Hai ngày sau, bạn làm công chứng đến tận nhà. Trên bàn là ba sổ tiết kiệm đỏ tươi và sổ đỏ mang tên Yến Vi. “Ký vào đây, điểm chỉ vân tay là xong.” Yến Vi ký xoẹt, ấn mực đỏ. Đến lượt mẹ, bà hơi do dự: “Ngộ nhỡ bên Nhật không giải ngân thì sao?” Tôi đẩy giấy ra xa: “Thôi đừng ký. Con thả mất 5 tỷ, còn hơn bị mẹ nghi ngờ.” Yến Vi nóng ruột: “Mẹ ký nhanh đi! Mất 5 tỷ là mẹ đền cho em đấy!” Bà Hằng bị con gái thúc ép, cộng thêm mồi 5 tỷ, vội vàng ký, điểm chỉ.
Khoảnh khắc ngón tay mẹ in dấu đỏ lên hợp đồng, tôi như nghe tiếng xiềng xích vỡ vụn. Sổ đỏ, 1,6 tỷ đã thuộc về tôi, hợp pháp. Tôi cất giấy tờ vào cặp da, mỉm cười lạnh lẽo………………
Mờι quý ƌọc gιả ƌọc pҺầп PHẦN 2 ( PHẦN KẾT ) của cȃu cҺuүệп dưới phần Ьình luận ƌầu tiên……….
Đêm đó, 3 giờ sáng, tôi bế Lan rời khỏi nhà. Cơ thể cô ấm hơn, nhưng nhẹ bẫng. Chiếc taxi đợi sẵn dưới gốc xà cừ lao về bệnh viện K Trung ương. Trên xe, Lan lần đầu được khóc thỏa thuê mà không phải bịt miệng.
Sáng hôm sau, tôi nộp 50 triệu viện phí, đưa Lan vào phòng dịch vụ. Bác sĩ nói phải truyền dinh dưỡng một tuần mới đủ sức hóa trị. Tôi ở bên vợ, đút cháo yến từng muỗng.
Đúng lúc đó, Yến Vi gọi: “Anh Phong, con vợ anh trộm tiền bỏ trốn à? Mẹ đang chửi ầm lên. Về ngay!” Tôi nói giọng hốt hoảng: “Đúng thế, nó trộm 30 triệu rồi bỏ theo trai. Con đang báo công an.”
Tôi tắt máy, mỉm cười. Rồi tôi ra ngân hàng, tất toán ba sổ tiết kiệm, chuyển 1,6 tỷ sang tài khoản mới, khóa thẻ phụ của Yến Vi. Mọi mạch máu tài chính nuôi sống chúng bị cắt đứt.
Chiều hôm sau, Yến Vi giữa trung tâm thương mại, thẻ bị từ chối khi đang mua nhẫn cưới. Bạn trai nhìn nó bằng nửa con mắt, hủy hôn. Nó gào khóc gọi tôi, tôi tắt máy, tháo sim.
Tôi về nhà lúc chập tối. Mẹ và em gái quỳ gào dưới sàn: “Mày lừa tao, trả tiền đây!” Tôi ném giấy tờ xuống bàn: “Nhìn đi. Tất cả giờ mang tên tôi. Các người hỏi tiền đâu? Tiền của tôi, tôi gửi về để lo cho vợ tôi. Mà các người thì sao? Vợ tôi bị ung thư, xin 5 triệu đi khám, bà bảo nó nuôi nhân tình. Nó phải bán tóc lấy 3 triệu đi sinh thiết. Các người còn là người không?”
Tôi gọi công an đến, yêu cầu họ dọn sạch đồ đạc cá nhân và rời khỏi nhà tôi. Mẹ tôi ăn vạ: “Tao đẻ ra mày!” Tôi lạnh lùng: “Công ơn sinh thành không phải giấy phép để bà giết người tôi yêu.”
Mẹ và Yến Vi phải tháo hết vàng bạc, xách hai túi nilon rách, bước ra cổng trong mưa lạnh. Hàng xóm chỉ trỏ, không ai thương xót.
Sau đó, tôi bán căn nhà, mua chung cư nhỏ ở Hà Nội, dồn toàn lực chữa bệnh cho Lan. Sáu tháng hóa trị, những đêm cô nôn mửa, đau nhức tận xương, tôi thức trắng bên cạnh, xoa bóp từng khớp, trườn khăn ấm lên trán cô. Tôi nói: “Con vi khuẩn ung thư sắp chết rồi, nó giãy giụa làm em đau tí thôi. Chữa xong anh đưa em đi du lịch.”
Kỳ tích đến. Bác sĩ cầm kết quả: “Tế bào ung thư đã loại bỏ hoàn toàn. Chúc mừng, cô ấy chiến thắng.” Tôi quỳ sụp giữa hành lang, khóc nức nở.
Một buổi sáng mùa thu, Lan ngồi chải đầu trước gương, tháo mũ len – một lớp tóc đen nhánh lún phún đã mọc. Cô quay lại, nụ cười má lúm đồng tiền: “Anh nhìn này, tóc em bắt đầu mọc lại rồi.” Tôi bước tới ôm vợ, đặt nụ hôn lên mái tóc non: “Ừ, mọi thứ tối tăm qua rồi. Anh sẽ chải tóc cho em mỗi ngày, đến khi dài chạm lưng như xưa.”
Câu chuyện khép lại. Tôi rút ra bài học: Tình thân máu mủ là thiêng liêng, nhưng không phải tấm kim bài dung túng cái ác. Đàn ông có kiếm hàng tỷ, nhưng nếu không bảo vệ người phụ nữ đứng sau lưng, mọi vật chất đều vô nghĩa, thậm chí hóa thành lưỡi dao cứa cổ gia đình. Gia đình thực sự xây dựng trên lương tri, tôn trọng và yêu thương vô điều kiện.