Vợ Vừa Làm Đám Tang Cho Chồng, Bỗng Nhận Tin Nhắn: “Anh Chưa Chết” – 3 Ngày Sau Sự Thật Khiến Cả Gia Đình Sụp Đổ
Tôi kể lại câu chuyện này bằng chính nỗi đau đã từng cắt ruột mình. Tôi là Lê Thu An, ba mươi ba tuổi, vợ của Nguyễn Gia Bảo – một người đàn ông mà tôi từng nghĩ mình có phúc lớn mới lấy được. Ngày anh được báo tử trong vụ tai nạn xe trên đèo Lâm Đồng, trời Sài Gòn đổ mưa như trút nước. Người ta bảo anh lao xuống vực, xe cháy trơ khung. Họ chỉ mang về cho tôi chiếc áo khoác cháy xém, chiếc đồng hồ và vài tờ giấy tờ. Còn thi thể, chẳng có gì. Vậy mà mẹ kế của anh – bà Vũ Thị Cẩm Lệ – lập tức quyết phát tang, vội vã như thể sợ người chết kịp sống dậy.
Tôi đứng giữa biệt thự Thảo Điền ngập tràn nhang khói, mùi hoa huệ trắng quyện với mùi đất ẩm, lòng tôi nặng như đeo đá. Quan tài của anh trống không, bên trong chỉ có bộ vest và một bức di ảnh anh cười hiền hòa như mỗi sáng vẫn pha cho tôi ly cà phê. Mọi người đến viếng ai cũng xót xa, còn tôi chỉ muốn gào thét nhưng nước mắt nghẹn ngang cổ. Chưa hết, đám tang còn chưa nguội, người ta đã chụp được bà Lệ thư thái trên bãi biển Hồ Tràm cùng ông Phạm Văn Danh – một đối tác giàu có, cũng là kẻ mà sau này tôi biết, chính hắn đã nhúng tay vào mọi toan tính.
Giữa lúc tôi tưởng chừng ngã quỵ trước linh cữu của chồng, điện thoại trong túi áo tang bỗng rung lên. Một dòng tin nhắn ngắn ngủi từ số lạ: “Anh chưa chết. Ra nghĩa trang sau núi, đừng để ai biết.” Tôi đọc đi đọc lại sáu chữ ấy đến mức màn hình nhòe đi vì nước mắt. Tay tôi run bần bật. Là ai trêu đùa với nỗi đau của tôi? Hay… hay chồng tôi thật sự còn sống? Không có thời gian suy nghĩ, tôi lén kéo Minh Khôi – cô trợ lý mà anh Bảo tin như em ruột – vào hành lang. Khôi nhìn tin nhắn, sắc mặt trắng bệch. Cô bảo camera nghĩa trang gia tộc bị ngắt đúng mười phút trước. Không thể là trùng hợp.
Tôi quyết định lẻn ra khỏi tang lễ. Trong bộ áo tang ướt đẫm mưa, tôi ngồi sau xe máy của Khôi lao qua những con hẻm Sài Gòn đêm, mưa quất vào mặt rát buốt. Càng rời xa biệt thự, tôi càng thấy lòng mình bị xé làm đôi: một nửa đau đớn vì tưởng anh đã chết, một nửa rực lên hy vọng điên cuồng.
Đến nghĩa trang Củ Chi, dưới màn mưa đen đặc, một bóng người lảo đảo bước ra từ bụi cây. Tôi gần như ngã quỵ khi nhận ra anh – Nguyễn Gia Bảo, chồng tôi. Anh dập dềnh như cây sậy giữa bão, vai áo rách máu, gương mặt xám ngắt vì sốt. Anh ôm tôi, hơi thở nóng rẫy bên tai: “Mẹ Lệ không phải mẹ anh. Bà ta và ông Danh muốn giết anh. Anh phải nhảy khỏi xe trước khi lao xuống vực. Anh đã leo núi, bò rừng suốt hai ngày để về đây.” Lời anh đứt quãng, nhưng mỗi chữ đều như mũi dao đâm vào lòng tôi. Hóa ra cái đám tang kia không phải là khóc cho người đã khuất, mà là khóc để che lấp một tội ác.
Chú Tư Bình, tài xế già của bố chồng, bí mật đưa chúng tôi đến căn kho cũ dưới chân núi – nơi ông Nghị từng cất giữ đồ dùng cúng giỗ, nhưng đằng sau còn một căn phòng nhỏ vững chắc. Trong bóng tối ẩm mốc, bác sĩ Tùng – người mang ơn ông Nghị – lén đến khâu vết thương cho anh. Anh Bảo sốt mê man nhưng vẫn nắm chặt tay tôi, thì thầm: “Ba anh đã bị họ hại bằng rượu độc. Anh tìm được chứng cứ, nhưng chưa kịp làm gì thì họ đã ra tay với anh.”
Tôi đã khóc rất nhiều. Nhưng trong căn kho ẩm thấp ấy, tôi nhận ra một điều: nếu tôi cứ gục ngã, anh sẽ chết thật. Tôi lau nước mắt, nhìn vào mắt anh và hứa: “Em sẽ về. Em sẽ đóng vai góa phụ đau khổ để họ không nghi ngờ. Em sẽ tìm cuốn sổ tài chính trong phòng làm việc của anh. Từ nay, ai muốn giết em, trước hết hãy chừa đường cho em.”
Những ngày sau đó, tôi diễn như một con rối đau buồn trước mặt bà Lệ và Quốc Thắng – cậu em cùng cha khác mẹ của anh Bảo. Tôi len lỏi vào phòng anh, lấy được cuốn sổ gáy vải ghi chi chít những giao dịch đen tối của bà Lệ với ông Danh, những khoản tiền chảy vào ba công ty sân sau, và cả dấu hiệu của kẻ nhận tiền thuê hãm hại chồng tôi – một tên giang hồ có biệt danh Sơn Sẹo. Cũng trong lúc đó, luật sư Hoàng Trọng Kiên – kẻ từng an ủi tôi bằng ly nước ấm – lộ chân tướng. Hắn mang giấy ủy quyền đến bảo tôi ký để “bảo vệ quyền lợi”, nhưng tôi đọc kỹ mới thấy đó là hợp đồng trao cho hắn toàn quyền xử lý tài sản thừa kế của chồng. Tôi từ chối, âm thầm ghi âm từng lời hắn đe dọa và mua chuộc. Trái tim tôi lúc đó vừa lạnh vừa sôi: không phải con dao nào cũng sáng loáng, có loại được bọc trong lụa mềm, đến khi cứa mới thấy đau.
Đỉnh điểm là đêm bà Lệ không còn kiên nhẫn. Bà sai Sơn Sẹo và hai tên đàn em bắt cóc tôi, nhốt trong nhà kho ven sông. Mưa đêm lộp bộp trên mái tôn, mùi bùn và mùi sắt gỉ xộc lên nghẹt thở. Bà ta đứng trước mặt tôi, môi đỏ thẫm, giọng lạnh như nước đá: “Gia Bảo đang ở đâu? Nói đi, không thì mẹ về tận quê hỏi thăm mẹ ruột con đó.” Tôi sợ đến tê người, nhưng khi bà đụng đến mẹ tôi, một ngọn lửa bùng lên trong ngực. Tôi lặng lẽ xoay chiếc nhẫn cưới trên tay – món trang sức mà anh Bảo từng đùa rằng có gắn chip định vị để tìm đường về với nhau. Tôi xoay đủ ba vòng và ấn mạnh vào cạnh trong. Đó là tín hiệu cuối cùng.
Chưa đầy mười phút sau, ánh đèn pha từ ngoài cửa kho quét sáng như xé toạc màn mưa. Công an ập vào,…………..
X/EM TI/ẾP PH/ẦN 2 BÊN DƯỚI
Khôi và chú Tư xông tới ôm lấy tôi. Bà Lệ mặt trắng bệch, hai tên đàn ông bị khống chế, Sơn Sẹo giơ tay hàng mà không chống cự. Tôi bước ra khỏi kho trong cơn mưa tầm tã, cả người run rẩy, nhưng lần đó không phải vì sợ hãi – đó là run vì tôi còn sống, và tôi vừa làm được một điều không tưởng.
Sáng hôm sau, tôi bước vào cuộc họp hội đồng quản trị tại tầng 14 tòa nhà An Phú Gia. Quốc Thắng đang ngồi vào ghế chủ tọa, áo vest lịch lãm, nhưng tôi thấy rõ đôi mắt cậu ta đỏ ngầu vì mất ngủ và sợ hãi. Tôi mở chiếc USB mà bố chồng tôi – ông Nguyễn Hữu Nghị – đã cất giấu trong phòng rượu trước lúc qua đời. Đoạn ghi âm vang lên, giọng bà Lệ và ông Danh bàn chuyện pha rượu độc khiến cả hội trường chết lặng. Tôi đưa thêm bản ADN của Quốc Thắng – kết quả giám định từ phòng xét nghiệm Singapore, chứng minh cậu ta không phải con ruột ông Nghị mà là con của ông Danh. Mặt Quốc Thắng méo mó, cậu gào lên nhưng không ai thèm nghe nữa. Cùng lúc đó, cánh cửa phòng họp bật mở. Anh Bảo bước vào, chống gậy, vai băng trắng, vừa đi vừa nhìn quanh với đôi mắt đã trải qua cận tử. Cả căn phòng đứng phắt dậy. “Tôi còn sống,” anh nói, giọng khàn nhưng dứt khoát, “và tôi chưa từng ký giấy ủy quyền nào hết.”
Bích Ngân – thư ký của Thắng – quỳ sụp xuống, khóc lóc khai hết tội lỗi của bà Lệ, của ông Danh, và của chính cô ta. Ông Danh bị bắt tại sân bay khi chuẩn bị trốn sang Singapore, mang theo hai tỷ bốn trăm triệu tiền mặt và vàng. Luật sư Kiên bị đình chỉ hành nghề, mất trắng thanh danh. Quốc Thắng bị tước hết mọi danh phận. Còn bà Lệ, người đàn bà từng coi tôi chỉ là món đồ rẻ tiền đặt nhầm trong tủ kính, giờ ngồi trong phòng tạm giam, không còn chút kiêu hãnh.
Cuộc họp kết thúc, anh Bảo kéo tôi lên sân thượng tòa nhà. Trời Sài Gòn đã tạnh mưa, nắng hoàng hôn nhuộm vàng những khối kính và mái nhà. Anh quay sang tôi, mắt đỏ hoe, bàn tay gầy nắm lấy tay tôi: “Cô giáo nhỏ, cảm ơn em. Nếu không có em, sự thật này đã bị chôn vùi trong cái huyệt không xác của anh.” Tôi không nói gì, chỉ dựa vào vai anh, cảm nhận hơi ấm của một người đàn ông đã từng bị xem là đã chết. Tôi thầm nhủ: hiền lành không có nghĩa là cam chịu. Có những lúc yêu thương khiến người ta đứng lên mạnh mẽ hơn bao giờ hết. Cảm ơn đời đã cho tôi một cơn mưa dài để tôi biết mình có thể rửa sạch bùn đất mà vẫn giữ được một trái tim nguyên vẹn. Hẹn gặp lại quý vị trong một câu chuyện khác trên kênh “Đi qua nửa đời người”. Kính chúc bình an.