Mẹ Chồng Ném Túi Ni-Lông Đen Bắt Tôi Rời Khỏi Nhà Sau Khi Ly Hôn – Mở Ra, Tôi Ch/ết Lặng Khi Thấy Thứ Này….
Cái túi ni-lông đen rơi bịch xuống chân tôi ngay giữa sân, tiếng va chạm nghe khô khốc như một cái tát. Mẹ chồng tôi đứng trên bậc thềm, tay chống hông, giọng lạnh tanh: “Cầm hết đồ đạc giấy tờ của cô đi. Từ nay đường ai nấy đi, tôi không muốn nhìn thấy mặt cô nữa.” Tôi cúi xuống nhặt cái túi lên, tay run nhưng không phải vì lạnh. Vừa ký xong đơn ly hôn buổi sáng, buổi chiều tôi đã đứng đây, giữa sân nhà từng gọi là nhà mình suốt sáu năm trời, để nhận lại phần “còn sót” của cả một cuộc hôn nhân.
Tôi không mở túi ra. Tôi không đủ sức. Cả người tôi lúc đó chỉ còn lại một cảm giác trống rỗng đến phát sợ, như thể ai đó đã móc hết ruột gan mình ra rồi vứt lại cái vỏ. Tôi xách túi lên xe ôm, về thẳng nhà mẹ đẻ, không nói một lời nào suốt quãng đường hơn hai mươi cây số.
Tôi tên Đặng Thị Mai Anh, ba mươi tuổi, từng là con dâu trong một gia đình được tiếng là “gia giáo” ở khu phố. Chồng tôi, Nguyễn Hoàng Phúc, là con trai duy nhất của bà Trịnh Thị Kim Loan. Sáu năm làm dâu, tôi chưa từng cãi lại mẹ chồng một câu nặng lời nào, dù không ít lần bà nói tôi “vô sinh, không biết đẻ”, dù tôi biết rõ vấn đề nằm ở đâu nhưng chưa bao giờ dám nói ra vì sợ chồng buồn. Nhưng tôi không ngờ, người cuối cùng đẩy tôi ra khỏi cánh cửa ấy lại chính là chồng tôi, với một lý do tôi đến tận bây giờ vẫn không thể hiểu nổi.
Nhưng lúc đó tôi không hề biết rằng, cái túi ni-lông đen tôi đang ôm trong lòng, cái túi mà tôi tưởng chỉ đựng vài bộ quần áo cũ và sổ hộ khẩu, lại chứa một thứ có thể lật ngược toàn bộ câu chuyện mà tôi đã tin là sự thật suốt sáu năm qua.
Tối hôm đó, tôi về đến nhà mẹ đẻ, người mệt lả, chỉ muốn buông mình xuống giường ngủ một giấc quên hết mọi chuyện. Mẹ tôi, bà Đặng Thị Hồng, thấy tôi ôm cái túi đen bước vào, mặt mũi thất thần, liền lo lắng chạy ra đỡ lấy. “Con làm sao vậy Mai Anh? Túi gì đây?” Tôi lắc đầu, giọng khản đặc: “Mẹ chồng con đưa. Con chưa mở, cũng không muốn mở nữa mẹ ạ.”
Mẹ tôi cau mày, cầm cái túi lên, tay bà run run mở dây buộc. Tôi ngồi thụp xuống ghế, không buồn nhìn theo, đầu óc vẫn còn quay cuồng với câu nói cuối cùng của Phúc trước khi tôi ký vào tờ đơn: “Em đi đi, đừng bao giờ quay lại nữa. Anh không muốn nhìn thấy em thêm một lần nào.”
Bỗng tôi nghe một tiếng thét chói tai từ phía mẹ tôi. “Trời ơi! Cái này… cái này là…” Tôi giật mình quay lại, thấy mẹ tôi tay run bần bật, mặt tái mét như không còn giọt máu, cầm một xấp giấy tờ trên tay, mắt trợn tròn nhìn tôi. “Mai Anh, gọi công an ngay! Ngay bây giờ!”
Tôi lao tới, giật lấy xấp giấy từ tay mẹ. Và khi nhìn thấy dòng chữ đầu tiên, cả người tôi lạnh toát, tim đập thình thịch như muốn vỡ tung lồng ngực. Đó là một bộ hợp đồng chuyển nhượng quyền sử dụng đất, đứng tên tôi là bên chuyển nhượng, chuyển toàn bộ mảnh đất hơn ba trăm mét vuông mà bà ngoại để lại cho tôi trước khi mất, sang tên cho Nguyễn Hoàng Phúc. Chữ ký bên dưới, đề tên tôi, ngày tháng cách đây đúng một tuần.
Nhưng tôi chưa từng ký bất cứ giấy tờ nào như vậy. Tôi chưa từng đặt bút vào bất kỳ tờ hợp đồng chuyển nhượng đất đai nào trong đời.
Sự thật phía sau hoàn toàn khác với những gì tôi từng tưởng tượng về cuộc hôn nhân của mình. Không phải Phúc đột nhiên chán tôi. Không phải mẹ chồng tôi đột nhiên trở mặt vì chuyện con cái. Tất cả, từ đầu đến cuối, có lẽ đã được sắp đặt.
Tôi lật thêm vài trang trong xấp giấy, tay run đến mức chữ nhòe đi trước mắt. Bên dưới cùng là một tờ giấy viết tay, nét chữ quen thuộc đến đau lòng — chính là chữ của Phúc — ghi vội mấy dòng gửi cho ai đó tên “chị Loan” (không phải mẹ anh, mà là một người phụ nữ khác tôi chưa từng nghe tên): “Anh đã lo xong phần giấy tờ bên vợ, chỉ cần chữ ký giả là ổn, không ai phát hiện đâu, đợi sang tên xong mình tính tiếp chuyện cưới.”
Tôi không thở nổi. Mẹ tôi ngồi sụp xuống ghế bên cạnh, tay ôm ngực. “Mai Anh, thằng chồng cũ của con… nó định lừa lấy đất của con, rồi còn định cưới người khác nữa hả trời!”
Tôi không nói được lời nào. Trong đầu tôi lúc đó chỉ có một câu hỏi cứ lặp đi lặp lại: tại sao? Sáu năm làm vợ, tôi chưa từng nghi ngờ anh một lần nào, kể cả khi anh thường xuyên về muộn, kể cả khi anh viện lý do đi công tác liên miên trong nửa năm gần đây. Tôi luôn tự nhủ mình đang nghĩ xấu cho chồng, tự trách bản thân đa nghi.
Nhưng điều xảy ra sau đó mới thực sự khiến tôi sụp đổ hoàn toàn.
Tôi lật đến tờ giấy cuối cùng trong túi, và phát hiện ra đó không phải là bản gốc, mà chỉ là một bản photo. Bên góc trái có đóng dấu đỏ của phòng công chứng, ngày công chứng cách đây ba ngày. Có nghĩa là hợp đồng chuyển nhượng ấy đã hoàn tất thủ tục pháp lý, chỉ còn chờ đăng bộ sang tên chính thức. Nếu tối nay tôi không phát hiện ra, có lẽ chỉ vài ngày nữa, mảnh đất cuối cùng bà ngoại để lại cho tôi — thứ tài sản duy nhất tôi có, thứ mà tôi từng định dùng để mở một cửa hàng nhỏ sau ly hôn để tự lo cho cuộc sống của mình — sẽ chính thức không còn thuộc về tôi nữa.
Tôi run rẩy cầm điện thoại lên, tay bấm số không nổi vì run quá. Mẹ tôi phải giành lấy điện thoại, tự tay gọi cho công an phường, giọng bà nghẹn lại nhưng vẫn cố nói rõ từng chữ: “Alo, tôi cần trình báo một vụ giả mạo chữ ký để chiếm đoạt tài sản…”
……………………………………………..
Mời quý ƌọc giả ƌọc phần PHẦN 2 củɑ câu chuyện dưới phần Ьình luận
Đêm đó tôi gần như không ngủ được một phút nào. Công an phường ghi nhận trình báo, hẹn sáng hôm sau tôi mang toàn bộ giấy tờ gốc, chứng minh nhân dân, sổ hộ khẩu cũ lên làm việc, đồng thời hướng dẫn tôi liên hệ ngay với văn phòng công chứng nơi đóng dấu bộ hồ sơ để yêu cầu tạm dừng thủ tục sang tên.
Sáng hôm sau, tôi đến văn phòng công chứng với tâm trạng như người đi trên dây. Cô nhân viên tiếp tôi, sau khi kiểm tra hồ sơ lưu, mặt cô cũng biến sắc không kém gì mẹ tôi tối qua. Cô lật lại camera an ninh của văn phòng ngày công chứng, cho tôi xem. Trên màn hình, người phụ nữ ngồi ký thay tôi, đội nón lưỡi trai, khẩu trang kín mít, nhưng dáng người và cách ăn mặc, tôi nhận ra ngay lập tức — đó chính là Thảo, cô em họ xa của Phúc, người vẫn hay qua nhà tôi chơi, người tôi từng coi như em gái trong nhà suốt mấy năm qua.
Tôi ngồi lặng đi trước màn hình, cảm giác như có ai đó vừa lột hết lớp vỏ bọc quen thuộc của cả một gia đình mà tôi từng tin tưởng tuyệt đối. Không phải chỉ có Phúc. Cả một hệ thống người thân xung quanh anh đã cùng nhau dựng lên vở kịch này, có lẽ đã âm thầm chuẩn bị từ rất lâu trước khi tôi ký vào đơn ly hôn.
Tôi lần theo mối quan hệ, mới biết “chị Loan” trong tờ giấy tay không phải ai xa lạ, mà là một người phụ nữ đã có gia đình riêng, làm chủ một cửa hàng vật liệu xây dựng ở quận bên, người mà Phúc quen biết qua công việc gần một năm nay. Không chỉ ngoại tình, anh còn tính đường dài, muốn có vốn liếng để bắt đầu lại với người khác, và mảnh đất của tôi chính là miếng mồi anh nhắm tới ngay từ đầu.
Còn về lý do vì sao mẹ chồng tôi đột nhiên trở mặt, ép tôi ly hôn gấp gáp đến vậy trong khi trước đó vẫn luôn tỏ ra muốn giữ tôi lại vì sợ “nhà không có cháu nối dõi mà còn mất luôn con dâu giỏi giang” — tôi mới hiểu, bà không hề biết chuyện chuyển nhượng đất. Bà chỉ đơn giản bị con trai thuyết phục rằng tôi có người khác bên ngoài, rằng chính tôi mới là người muốn ly hôn trước, và anh chỉ đang “giữ thể diện” cho cả nhà bằng cách chủ động ném trả đồ đạc để tôi khỏi mang tiếng bị đuổi.
Khi sự thật được lật tẩy hoàn toàn tại cơ quan công an, với đầy đủ hình ảnh trích xuất từ camera, lời khai của cô nhân viên công chứng, và cả tin nhắn giữa Phúc và Thảo mà công an trích xuất được từ điện thoại, bà Loan mới chết lặng. Bà gọi điện cho tôi, giọng run run, lần đầu tiên sau sáu năm tôi nghe bà xin lỗi một câu tử tế: “Mẹ xin lỗi con. Mẹ không biết thằng Phúc lại làm chuyện ác đức như vậy. Mẹ tưởng con là người có lỗi…”
Tôi không trách bà nhiều. Suy cho cùng, bà cũng chỉ là một người mẹ bị chính con trai mình lừa dối không kém gì tôi. Nhưng tôi cũng không thể giả vờ như không có chuyện gì, không thể quay lại làm dâu trong một gia đình mà ở đó, người ta sẵn sàng giả mạo chữ ký của tôi chỉ để lấy đi tài sản cuối cùng tôi còn giữ được từ người bà đã khuất.
Vụ việc sau đó được xử lý theo đúng quy trình pháp luật. Phúc và Thảo bị khởi tố về hành vi làm giả tài liệu, giả mạo chữ ký nhằm chiếm đoạt tài sản. Hợp đồng chuyển nhượng bị tuyên vô hiệu ngay từ khi chưa kịp hoàn tất đăng bộ. Mảnh đất của bà ngoại, cuối cùng, vẫn đứng tên tôi.
Nhưng có những thứ, một khi đã mất đi, thì dù lấy lại được tài sản, cũng không thể nào lấy lại được nữa. Tôi mất đi sáu năm thanh xuân, mất đi niềm tin tôi từng đặt trọn vào một người, mất đi cả cái cảm giác an toàn khi nghĩ về hai chữ “gia đình”.
Có những đêm tôi vẫn tự hỏi, nếu hôm đó mẹ tôi không mở cái túi ra, nếu bà chỉ đơn giản gấp nó lại một góc rồi để đó như tôi định làm, thì có lẽ giờ này tôi đã trắng tay hoàn toàn, không nhà không đất, không cả lòng tin để bắt đầu lại từ đầu.
Giờ tôi vẫn sống cùng mẹ, sáng sáng phụ bà bán hàng ở chợ, tối về dọn lại từng góc nhà nhỏ mà hai mẹ con đang gây dựng lại từ đầu. Mảnh đất của bà ngoại, tôi chưa vội bán, cũng chưa vội xây gì lên đó. Tôi để nó ở đó, như một lời nhắc nhở, rằng có những thứ tưởng chừng thuộc về mình mãi mãi, hóa ra vẫn cần phải tự tay giữ lấy, đừng bao giờ giao trọn niềm tin cho bất cứ ai, kể cả người mình từng gọi là chồng, là gia đình.
Cái túi ni-lông đen hôm đó, tôi vẫn còn giữ lại, cất trong góc tủ, như một dấu mốc của quãng đời tôi suýt nữa đã mất trắng mà không hề hay biết.